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El beso del sol: poesía, amor y nuestra búsqueda de sentido en el fin de los tiempos

El beso del sol: poesía, amor y nuestra búsqueda de sentido en el fin de los tiempos


El beso del sol: poesía, amor y nuestra búsqueda de sentido en el fin de los tiempos

¿Quién podría culparnos, de verdad? Quién podría culparnos, exquisitos milagros de la evolución con un desierto de conciencia compactado en un modesto cráneo de mamífero con una capacidad cognitiva limitada, por estar tan asombrados y estupefactos por el conocimiento de que todo lo que hemos conocido, amado y luchado, cada axón de cada neurona de cada mente que hace el conocimiento, junto con el mosquito y las lunas de Saturno, el neutrino y Andrómeda, todos cobraron existencia hace 13.800 millones de años de una sola fuente, no más fuerte que la nota inicial de Beethoven. Quinta sinfonía, no más grande que el punto que levita sobre el pequeño I, la bajé del pedestal del ego?

Si somos lo suficientemente afortunados, si somos lo suficientemente humildes y lo suficientemente despiertos, podríamos convertir nuestra confusión en una oda a “la singularidad que alguna vez fuimos”. En su mayoría, parpadeamos con asombro medio comprensivo al borde del terror: una conciencia tan sinfónica como la nuestra no puede contemplar el comienzo del tiempo sin una conciencia inquietante del fin del tiempo, porque sabemos que todo comienzo presupone un final. Sabemos con un conocimiento mudo de criatura, y pasamos nuestras vidas complejas protegiéndonos de él con todas nuestras artes y antagonismos, que todo finalmente termina: cada amor, cada vida, el universo mismo. El suculento sueño de la eternidad está entrelazado con el duro hecho de que en apenas cuatro mil millones de años, el Sol, esta estrella común cuya modesta luz amarilla nos dio la vida en medio de la cruda inexpresividad del espacio-tiempo puro, girará hacia su colapso final y se llevará Es cada mitocondria y cada rastro de Beethoven. ¿Quién podría culparnos, entonces, por estremecernos al saber que todo eso, todo ese glorioso todo surgido de la nada, eventualmente se desvanecerá en el vacío?

Lluvia de meteoritos, 1868. Una de las ilustraciones astronómicas pioneras de Étienne Léopold Trouvelot. (Disponible como impresión y como mascarilla).

En este contexto de conciencia, la tarea y el triunfo de la vida es encontrar nuestra propia respuesta, privada y dócil, a la pregunta a gritos de qué confiere significado y belleza a nuestra existencia efímera, que es lo que el poeta laureado de Vermont María Ruefle ofrece con un esplendor poco común de sentimiento e imagen en su poema “El beso del sol”, que se encuentra en su Poemas seleccionados (Biblioteca Pública).

La poesía entró en mi vida bastante tarde a lo largo de su trayectoria finita, a través de mi querida amiga Emily Levine, que desde entonces ha regresado al vacío. Ha seguido siendo un bien común de la amistad, un lugar para reunirme con los seres humanos que amo y analizar el significado de por qué estamos aquí, mientras compartamos este improbable regalo de estar vivo. Nadie ha estado más presente ni más afín en esta poética aventura que Amanda Palmer. Comenzamos a leer y reflexionar sobre poemas juntos en público entre canciones en los shows de Amanda hace casi una década. Mientras nuestras vidas cambiaban de forma, mientras el mundo cambiaba de forma, nunca nos detuvimos: poesía, un metrónomo de amistad; poemas, átomos de tiempo y átomos de confianza. Y por eso le he confiado a Amanda la respiración de la voz en la hermosa exhalación existencial de un poema de Mary Ruefle.

BESO DEL SOL
por Mary Ruefle

Si, como dicen, la poesía es signo de algo
entre la gente, entonces que esto se arregle de antemano ahora,
entre nosotros, mientras todavía somos pueblos: que
al final de los tiempos, que es también el final de la poesía
(y trigo y maldad e insectos y amor),
cuando toda la raza humana se reúna en la carne,
reconstituido hasta el pliegue más pequeño del bebé
y la uña más pequeña, estaré parado en el borde
de esa multitud insondable con una naranja para ti,
reconstituido hasta su semilla más interna protegida
por hilo blanco, en caso de tener sed, que
en este momento no parece una suposición tan descabellada,
y aunque entonces no habrá poesía entre nosotros,
al final de los tiempos, todos los gansos se fueron con los mares,
Espero que lo tomes y recuerdes en la tierra
No supe tocarlo estaba todo tan crudo,
y si por casualidad no hay ventaja en la multitud
o cualquier otra cosa para que yo sea de ella,
Tomaré la naranja y la arrojaré lo más alto que pueda.

Complemente con Ruefle sobre por qué leemos y su impresionante espectro de colores de tristeza, luego vuelva a visitar el “Himno al tiempo” de Ursula K. Le Guin y la reflexión rilkeana del físico Brian Greene sobre cómo llenar de significado nuestra finitud.





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